¿Hace cuánto fue que Bush decidió invadir Iraq en busca de armas de destrucción masiva? Si las cuentas y la memoria no me fallan eso fue hace seis años, recien cumplidos. Mala hora en la que Bush decidió hacer eso. Según recuerdo, dichas armas jamás fueron encontradas, ¿será porque no existian? En fin... Todo eso hubiera sido diferente si la invasión se hubiera llevado por estas fechas. El encontrar aquellas armas de destrucción masiva hubiera sido rapidisimo. Hubiese bastado con hacer que Sadam le estornudase o le tosiera con singular engundia a sus captores y ¡Voila! Las armas de destrucción masiva hubieran quedado a la vista.
De hecho, en estos días, aquel ataque infantil de "te pego mis mocos" o "pego mis mocos bajo la mesa", ha pasado de ser una travesura infantil espontanea y natural a ser un acto terrorista y, por ende, los kinder-garden ahora resultan ser grandes campos de entrenamiento para posibles terroristas. Pobres de todos aquellos niños que gozaban de andar con el moco escurriendo rica y saladamente desde la nariz hasta posarse en el labio superior para después ser chupado hasta quitarle lo salado. ¿Y qué me dicen de las trompetillas? Ahora resultan ser más mortales que una metralleta. Una lluvia de baba es más temida ahora que una lluvia de balas. ¡No puedo dejar de imaginarme a los narcos y los afis peleandose a trompetillazos! Definitivamente, las burbujas de moco han pasado de ser asquerosas para ser peligrosamente asquerosas y, en su defecto, peligrosamente-mortalmente-asquerosas. Pobres de todos aquellos que jamás han aprendido a controlar su baba cuando hablan, ahora abren la boca con el temor de ser linchados por unas gotas de baba.
Ahora poco importa quien tenga o deje de tener el mejor y más peligroso armamento nuclear y si ha o no ratificado el Tratado de Prohibición Completa de Ensayos Nucleares (CTBT por sus siglas en inglés -Comprehensive Test Ban Treaty-), hoy, cualquier hijo de vecino que haya sido bien entrenado en las artes del escupitajo verdosoamarillento es más peligroso que el mismo Osama Bin Laden. Sólo imaginen una de estas bombas verdosoamarillentas cayendo desde algún edificio y explotando en el pavimento en medio de una concurrida avenida: ¡DESASTRE! El virus se expandiría de forma exponencial.
¡Hoy la expresión "Te escupo un ojo" es una amenaza de muerte y jugar a "las traes" puede ser mortal!
ADVERTENCIA: EL VIDEO ES UN POCO ASQUEROSO.
viernes, mayo 08, 2009
miércoles, mayo 06, 2009
Más sobre la influenza
Estos días que pasaron la ciudad se respiraba extraña. Tuve que recorrerla un par de veces y el panorama me parecía extraño. Sin transito pesado en el Periférico o en calzada de Tlapan o sobre prolongación División del Norte o sobre Miramontes. Resultaba extraño ver a las cuatro o cinco o seis personas que esperaban por el camión tan distantes unas de otras en las paradas. Resultaba extraño que los microbuses no se aglomeraran en las esquinas de paradas prohibidas. La Ciudad estaba en calma, pero en una calma extraña. El ambiente pesado, las miradas inquisidoras para todo aquel que, como yo, no portaba cubrebocas o para aquel al que se le escapaba un estornudo o una tosesita.
Hoy volvemos a la normalidad, cualquier cosa que eso signifique.
A mi me resulta increíble que na gripe pueda provocar tanto miedo. Sé bien que no es cualquier gripe, pero aún así... en fin.
Estos días me sirvieron para poner un poco de orden en lo que aspira a ser la biblioteca de la casa y, haciendo esa depuración obligatoria de papeles, viejas libretas, revistas y periódicos, me encontré uno reciente que no sé bien a bien quien trajo a la casa. Yo los que leo los leo en linea y de vez en cuando compro el impreso. En compensación, de vez en vez me doy una vuelta por los avisos oportunos y me digo: ese auto me gusta, esa casa me agradaría, ¡ese departamento es más pequeño que mi recámara, ¿cómo pudieron distribuir sala-cocina-baño-y-dos-recámaras?! El punto es que me encontré con una columna que me agrado. La reproduzco enseguida.
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2009-05-02•Literatura
En 1890, en “El tren 081”, Marcel Schwob describió la propagación de una epidemia de cólera a través del ferrocarril. Tres décadas más tarde, en 1918, durante los días finales de la Primera Guerra Mundial, una nueva epidemia atravesó en barco el planeta. La información sobre esa enfermedad, que en menos de un año arrojaría 30 millones de muertos en el mundo, había sido mantenida en secreto por los Aliados para que la noticia de que las tropas se encontraban minadas no llegara a manos de sus enemigos. Los diarios españoles, sin embargo, informaban sin censura sobre los estragos que la epidemia estaba causando en la Península; por eso, afirma el historiador Alfred W. Crosby, aquel brote mortal fue conocido como influenza española. Un siglo después, debemos achacar a los aviones la epidemia que ha hecho que la Ciudad de México regrese en el tiempo a un instante desaparecido hace varias décadas, para convertirse en una ciudad sin gente y sin autos, en la que es posible escuchar, de un modo que nadie recordaba, el canto de los pájaros entre los árboles.
En 1918-19, la influenza dejó medio millón de muertos en México y una colección de horripilantes relatos que cubrieron los diarios de aquel tiempo. Carretones cargados de muertos que recorrían con paso triste las calles, tiendas y mercados cerrados, hospitales sin camas, boticas sin medicinas y enfermos abandonados a su suerte a los que, cuando mucho, se pretendía curar con dosis de quinina que costaban un ojo de la cara. Mi bisabuelo murió durante aquella epidemia: un médico recomendó a la familia que lo encerrara en su habitación con un frasco de Aspiroquina, y que no volviera a abrir la puerta hasta que la medicina lo aliviara, o la “bronquitis purulenta” se lo hubiera llevado a la tumba.
A aquel brote de influenza los historiadores lo han llamado, sin embargo, “la epidemia olvidada”. Las escenas que lo acompañaron fueron de tal modo dantescas que la ciudad se empeñó en borrarlas. No habíamos salido de aquella nube de olvido hasta que la nueva epidemia recorrió las calles y el temblor del martes pareció sacudir la memoria colectiva: algo que se hallaba dormido se disparó. Ignoro si en algún lugar de nuestros genes laten aún las imágenes estrujantes que Guillermo Prieto plasmó en sus Memorias al recordar la epidemia de cólera de 1833: “Las calles silenciosas y desiertas en que resonaban a distancia los pasos precipitados de alguno que corría en pos de auxilio; las banderolas amarillas, negras y blancas que servían de aviso de la enfermedad… las boticas apretadas de gente; los templos con las puertas abiertas de par en par con mil luces en los altares; la gente arrodillada con los brazos en cruz y derramando lágrimas… A gran distancia el chirrido lúgubre de carros que atravesaban llenos de muertos… En el interior de las casas todo eran fumigaciones, riegos de cloruros, calabazas en vinagre detrás de las puertas”. Lo cierto es que la ciudad activó sus mecanismos de defensa y en medio de la muerte, y de la alerta sanitaria, encontramos de pronto un mundo desconocido, olvidado, habitable: calles tranquilas pobladas de rincones apacibles, noches quietas en que la ciudad se abre para caminarla entera, tardes de principios o mediados del siglo XX en las que el sol arroja sombras plácidas que nada altera.
Extrañaré la influenza. Cuando la locura, el ruido, las prisas, las aglomeraciones, el estrés, el esmog, los gritos de los vendedores ambulantes vuelvan a decirnos que todo ha terminado, algo dentro de mí extrañará los largos días de la influenza.
Héctor de Mauleón
Publicada en Milenio el 2 de mayo de 2009
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En cierta forma comparto lo anterior.
Hay algo que no puedo negar: me divirtió de sobremanera ver a la gente tan asustada. Digo... el crimen organizado, los narcos, el tabaquismo, el alcoholismo y otras tantas enfermedades matan más gente que la que ha muerto ahora por la dichosa influenza humanda y nadie se espanta así. En dado caso, lo que mata no es la influenza humana, es la ignorancia, es el querer curarla con un par de desenfrioles y no ir al médico a ser diagnosticado correctamente a tiempo. Si es curable, ¿para que espantarse así? El Sida no es curable y no veo a la gente correr a hacer compras de pánico a la farmacia y agotar los condones que te protegen hasta en un 99%, por qué si agotar un pedazo de tela que sólo te protege menos de 2% y sólo te dura entre 40 y 60 min. ¡Vamos! ¿Si un condón protegiera sólo el 2% lo usarían?
Quizá soy un fatalista.
...el temblor estuvo chido, pero me hubiera gustado un par de grados más fuerte.
Hoy volvemos a la normalidad, cualquier cosa que eso signifique.
A mi me resulta increíble que na gripe pueda provocar tanto miedo. Sé bien que no es cualquier gripe, pero aún así... en fin.
Estos días me sirvieron para poner un poco de orden en lo que aspira a ser la biblioteca de la casa y, haciendo esa depuración obligatoria de papeles, viejas libretas, revistas y periódicos, me encontré uno reciente que no sé bien a bien quien trajo a la casa. Yo los que leo los leo en linea y de vez en cuando compro el impreso. En compensación, de vez en vez me doy una vuelta por los avisos oportunos y me digo: ese auto me gusta, esa casa me agradaría, ¡ese departamento es más pequeño que mi recámara, ¿cómo pudieron distribuir sala-cocina-baño-y-dos-recámaras?! El punto es que me encontré con una columna que me agrado. La reproduzco enseguida.
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Corriente secreta
Extrañaré la influenza
Ignoro si en algún lugar de nuestros genes laten aún las imágenes estrujantes que Guillermo Prieto plasmó en sus Memorias al recordar la epidemia de cólera de 1833.
2009-05-02•Literatura
En 1890, en “El tren 081”, Marcel Schwob describió la propagación de una epidemia de cólera a través del ferrocarril. Tres décadas más tarde, en 1918, durante los días finales de la Primera Guerra Mundial, una nueva epidemia atravesó en barco el planeta. La información sobre esa enfermedad, que en menos de un año arrojaría 30 millones de muertos en el mundo, había sido mantenida en secreto por los Aliados para que la noticia de que las tropas se encontraban minadas no llegara a manos de sus enemigos. Los diarios españoles, sin embargo, informaban sin censura sobre los estragos que la epidemia estaba causando en la Península; por eso, afirma el historiador Alfred W. Crosby, aquel brote mortal fue conocido como influenza española. Un siglo después, debemos achacar a los aviones la epidemia que ha hecho que la Ciudad de México regrese en el tiempo a un instante desaparecido hace varias décadas, para convertirse en una ciudad sin gente y sin autos, en la que es posible escuchar, de un modo que nadie recordaba, el canto de los pájaros entre los árboles.
En 1918-19, la influenza dejó medio millón de muertos en México y una colección de horripilantes relatos que cubrieron los diarios de aquel tiempo. Carretones cargados de muertos que recorrían con paso triste las calles, tiendas y mercados cerrados, hospitales sin camas, boticas sin medicinas y enfermos abandonados a su suerte a los que, cuando mucho, se pretendía curar con dosis de quinina que costaban un ojo de la cara. Mi bisabuelo murió durante aquella epidemia: un médico recomendó a la familia que lo encerrara en su habitación con un frasco de Aspiroquina, y que no volviera a abrir la puerta hasta que la medicina lo aliviara, o la “bronquitis purulenta” se lo hubiera llevado a la tumba.
A aquel brote de influenza los historiadores lo han llamado, sin embargo, “la epidemia olvidada”. Las escenas que lo acompañaron fueron de tal modo dantescas que la ciudad se empeñó en borrarlas. No habíamos salido de aquella nube de olvido hasta que la nueva epidemia recorrió las calles y el temblor del martes pareció sacudir la memoria colectiva: algo que se hallaba dormido se disparó. Ignoro si en algún lugar de nuestros genes laten aún las imágenes estrujantes que Guillermo Prieto plasmó en sus Memorias al recordar la epidemia de cólera de 1833: “Las calles silenciosas y desiertas en que resonaban a distancia los pasos precipitados de alguno que corría en pos de auxilio; las banderolas amarillas, negras y blancas que servían de aviso de la enfermedad… las boticas apretadas de gente; los templos con las puertas abiertas de par en par con mil luces en los altares; la gente arrodillada con los brazos en cruz y derramando lágrimas… A gran distancia el chirrido lúgubre de carros que atravesaban llenos de muertos… En el interior de las casas todo eran fumigaciones, riegos de cloruros, calabazas en vinagre detrás de las puertas”. Lo cierto es que la ciudad activó sus mecanismos de defensa y en medio de la muerte, y de la alerta sanitaria, encontramos de pronto un mundo desconocido, olvidado, habitable: calles tranquilas pobladas de rincones apacibles, noches quietas en que la ciudad se abre para caminarla entera, tardes de principios o mediados del siglo XX en las que el sol arroja sombras plácidas que nada altera.
Extrañaré la influenza. Cuando la locura, el ruido, las prisas, las aglomeraciones, el estrés, el esmog, los gritos de los vendedores ambulantes vuelvan a decirnos que todo ha terminado, algo dentro de mí extrañará los largos días de la influenza.
Héctor de Mauleón
Publicada en Milenio el 2 de mayo de 2009
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En cierta forma comparto lo anterior.
Hay algo que no puedo negar: me divirtió de sobremanera ver a la gente tan asustada. Digo... el crimen organizado, los narcos, el tabaquismo, el alcoholismo y otras tantas enfermedades matan más gente que la que ha muerto ahora por la dichosa influenza humanda y nadie se espanta así. En dado caso, lo que mata no es la influenza humana, es la ignorancia, es el querer curarla con un par de desenfrioles y no ir al médico a ser diagnosticado correctamente a tiempo. Si es curable, ¿para que espantarse así? El Sida no es curable y no veo a la gente correr a hacer compras de pánico a la farmacia y agotar los condones que te protegen hasta en un 99%, por qué si agotar un pedazo de tela que sólo te protege menos de 2% y sólo te dura entre 40 y 60 min. ¡Vamos! ¿Si un condón protegiera sólo el 2% lo usarían?
Quizá soy un fatalista.
...el temblor estuvo chido, pero me hubiera gustado un par de grados más fuerte.
viernes, mayo 01, 2009
jueves, abril 30, 2009
De pandemias y parasitos
La ciudad está sitiada. Sitiada por la paranoia, sitiada por los cubrebocas o tapabocas -como quieran llamarles-, sitiada por los medios que no dejan de bombardear con los mismos datos sobre la influenza una y otra y otra vez hasta el cansancio. Podríamos decir ya, que los medios han sido influenzados. Recuerdo que hace años, pasó algo ligeramente similar. Eran los tiempos de la cólera, ¿lo recuerdan? Todo mundo andaba espantado y alarmado con el agua contaminada, la hervía, compraba gotas desinfectantes, no dejaba a los niños beber del grifo como siempre y mucho menos los dejaba jugar en el agua de los charcos de lluvia. El sobrecito de vida-suero oral se volvió famoso y cualquier indicio de diarrea era visto con alarma.
Entonces el agua embotellada se volvió popular, dejo de ser el artículo de consumo de unos cuantos para convertirse en el artículo de consumo de todos los días. Los garrafones que sólo se veían en las oficinas comenzaron a invadir las casas. El negocio del agua se volvió prolífico. Y todo por un brote de cólera. Ahora, en cierta forma se ha recuperado un tanto la confianza en el agua del grifo, sabe un poco más a cloro, pero sabes que no te enfermas.
Con la influenza siento que pasará algo similar. Seguiremos viendo las calles tapizadas de gente con cubrebocas por un tiempo, luego, poco a poco, la memoria colectiva se ira desvaneciendo hasta quedar en el "¿te acuerdas de esa vez?". Seguro llegará la vacuna y se instrumentará una campaña de vacunación y luego se hará costumbre vacunarse contra la influenza y serán raros los casos de muertos por influenza, tal como pasó con otras epidemias (sarampión, viruela, rubeola, polio, etc.).
Lo curioso es que todo mundo ve los encabezados epidémicos y ¿qué pasó con el resto de las cosas? Se nos ha ido la alarma por saber en cuánto amaneció el dolar o cuánto perdió la bolsa. Nos han dejado de preocupar los despidos masivos de General Motors y prestamos nula atención a las aprobaciones al vapor que se están haciendo en el poder legislativo. Y claro, ahora el mejor gobierno será el que reparta más cubrebocas. Hasta baratos nos hemos vuelto, las camisetas, las gorras y las canastas de mandado han sido cambiadas por una dotación de cubrebocas.
En fin... hasta las noticias de ejecutados y narcos capturados han dejado de ser noticia. Y para muestra está esta noticia que seguro en otro tiempo hubiera sido un encabezado de 1er o 2o orden, ahora fue sólo una nota más:
Y ahora, la parte graciosa. La cereza del pastel.
El pie de foto dice:
Protegido ante un posible contagio de la influenza porcina que afecta al país, Gregorio Sauceda fue traído de Tamaulipas a la Ciudad de México. Foto: AP
La solución a la influenza: ¡Que nos manden a la AFI!
Entonces el agua embotellada se volvió popular, dejo de ser el artículo de consumo de unos cuantos para convertirse en el artículo de consumo de todos los días. Los garrafones que sólo se veían en las oficinas comenzaron a invadir las casas. El negocio del agua se volvió prolífico. Y todo por un brote de cólera. Ahora, en cierta forma se ha recuperado un tanto la confianza en el agua del grifo, sabe un poco más a cloro, pero sabes que no te enfermas.
Con la influenza siento que pasará algo similar. Seguiremos viendo las calles tapizadas de gente con cubrebocas por un tiempo, luego, poco a poco, la memoria colectiva se ira desvaneciendo hasta quedar en el "¿te acuerdas de esa vez?". Seguro llegará la vacuna y se instrumentará una campaña de vacunación y luego se hará costumbre vacunarse contra la influenza y serán raros los casos de muertos por influenza, tal como pasó con otras epidemias (sarampión, viruela, rubeola, polio, etc.).
Lo curioso es que todo mundo ve los encabezados epidémicos y ¿qué pasó con el resto de las cosas? Se nos ha ido la alarma por saber en cuánto amaneció el dolar o cuánto perdió la bolsa. Nos han dejado de preocupar los despidos masivos de General Motors y prestamos nula atención a las aprobaciones al vapor que se están haciendo en el poder legislativo. Y claro, ahora el mejor gobierno será el que reparta más cubrebocas. Hasta baratos nos hemos vuelto, las camisetas, las gorras y las canastas de mandado han sido cambiadas por una dotación de cubrebocas.
En fin... hasta las noticias de ejecutados y narcos capturados han dejado de ser noticia. Y para muestra está esta noticia que seguro en otro tiempo hubiera sido un encabezado de 1er o 2o orden, ahora fue sólo una nota más:
Cae capo fundador del cártel del Golfo
Gregorio Sauceda Gamboa, uno de los principales fundadores del cártel del Golfo e identificado como uno de los hombres más violentos de la organización, fue detenido en Matamoros, Tamaulipas, por agentes de la Policía Federal.
Conocido como El Caramuela, fue reclutado y capacitado por el gobierno de Tamaulipas en los 90, cuando se convirtió en policía ministerial. Sin embargo, al involucrarse en el combate al narcotráfico fue cooptado y se convirtió en uno de los principales operadores del crimen organizado en el país. [ver más]
Y ahora, la parte graciosa. La cereza del pastel.
El pie de foto dice:
Protegido ante un posible contagio de la influenza porcina que afecta al país, Gregorio Sauceda fue traído de Tamaulipas a la Ciudad de México. Foto: AP
La solución a la influenza: ¡Que nos manden a la AFI!
domingo, abril 26, 2009
¡No sé por qué!
Sólo... la traigo desde ayer. Hay una más que trigo desde hace semanas, pero sólo tengo la tonada, no recuerdo quien la canta ni nada más. Recuerdo que la tenía en el disco duro, pero ya le busque y nada, nomas no aparece, seguiré buscando. Y sólo recuerdo un fragmento diminuto que dice "in the hightway" luego un poco de la tonada y es todo.
Una anécdota un poco cursi: una noche de bohemia, platicando cosas trascendentales con uno de mis grandes inseparables, la puse en el autoestereo y comenzó a platicarme sobre como se sentía, pero al final, él sólo quería encontrar su camino y un hogar propio. Creo que lo ha logrado y me da gusto verlo ahora. Salud por él.
Una anécdota un poco cursi: una noche de bohemia, platicando cosas trascendentales con uno de mis grandes inseparables, la puse en el autoestereo y comenzó a platicarme sobre como se sentía, pero al final, él sólo quería encontrar su camino y un hogar propio. Creo que lo ha logrado y me da gusto verlo ahora. Salud por él.
jueves, abril 23, 2009
Por el puro placer
¡Mmmhhh cerveza! -aquí se puede usar el "tono" Homero Simpson-.
Chale, aún no pasa del medio día y yo ya estoy pensando en chelas, pero... con estos días calido-calurosos, qué puedo uno hacer sino pensar en cosas refrescantes.
Para muchos quizá es legal despertarse con un buen trago... yo soy de ligas menores, prefiero un té o un jugo...
¡Salud!
Chale, aún no pasa del medio día y yo ya estoy pensando en chelas, pero... con estos días calido-calurosos, qué puedo uno hacer sino pensar en cosas refrescantes.
Para muchos quizá es legal despertarse con un buen trago... yo soy de ligas menores, prefiero un té o un jugo...
¡Salud!
lunes, abril 20, 2009
Terapia
tensar:
Regularmente uno comienza a sentirse tenso, pero es el último en enterarse, todo mundo alrededor se da cuenta de la transformación menos el que la vive, al menos no lo nota hasta que ya es demasiado tarde para evitar la explosión.
Me suele pasar. En especial cuando no voy a terapia. Ir a sentarse a un consultorio con alguien que te haga hablar, te haga cuestionarte y comenzar a sacar eso que traes dentro y te está provocando el malestar... definitivamente no es lo mio. Entonces... no me gusta la terapia. Creo muy poco en los psicólogos. Para algo sirven, de eso no hay duda, de lo contrario no existirían. De hecho, tengo algunos amigos y conocidos psicólogos. Pero les digo que por ellos mismos podrían llegar a formar un círculo económico, basta con que uno de ellos tenga un paciente para que todo comience. El psicólogo trata al paciente, pero puede que se quede con esa "vibra" en él y éste a su vez busque liberarla... y va con su psicólogo, así pasa la "vibra" del paciente y la que se ha creado en él al otro psicólogo y entonces este nuevo psicólogo debe de ir a ver a otro y este otro después tendrá que ver a otro... se hace la cadena. Obvio va entendido que el dinero que el primero recibe comienza a circular y a mantener a uno y a otro y a otro y a otro. Quizá haya que hacer un ajuste, dado que cada psicólogo tendrá un paciente primero que desencadene la reacción... pero esos son detalles, confío en que hayan captado la idea.
A mi me gusta causar reacciones, pero no de este tipo. Por eso, no voy a terapia. Por eso, no tengo un psicólogo. A cambio conseguí que una mujer me invitara a salir una vez y luego lo hiciera otra y luego otra y ahora de vez en cuando hablamos de cosas trascendentales. En ocasiones hasta hago algún buen chiste que ella me festeja con una sonora carcajada. Eso, es más divertido que ir a terapia.
Yo no voy a terapia. Yo corro. Como los cobardes. Y hay una hora en la que soy muy cobarde, no tanto como otros, pero lo soy. Hay unos más cobardes que yo que tienen el descaro de rebasarme. Eso no me gusta y corro más. Alguna que otra vez los alcanzo, otras les mantengo el paso y algunas otras hasta me lleno de un poco de valor y me vuelvo más cobarde que ellos y los rebaso. Todo depende de que tan cobarde sea el que me ha rebasado... y, obvio, de mi condición física, la cual en estos días no es muy buena. He estado parado desde enero. Eso de terminar la tesis no se lleva con el buen entrenamiento diario. Hay quienes lo logran, no lo dudo. Mis respetos a ellos. Yo debí de enfocarme en la tesis. Deje de entrenar.
Hoy, después de semanas de no calzarme los trainers, al fin pude ir a correr. Estuve al borde la explosión, pero cinco mil metros hicieron el milagro. Contuvieron la pre-explosión y desarmaron la bomba. Como un equipo swat antibombas.
El Zen fue parte de la terapia, es una maravilla lo que ese gadget puede hacer por uno. Y aquí debo decir que la mujer que me invitó a salir una vez y luego otra y luego otra y con la que de vez en cuando tengo conversaciones trascendentales fue quien lo puso en mis manos.
La run-list quizá es un poco... eclectica, pero funciona: Blue orchild, Siren, Zoom, Beber de tu sangre, Ni tú ni nadie, Sunshower, Succes, Persiana americana, Ya ves, En algún lugar y la estelar de esta ocasión: Sin documentos.
A la mujer de las pláticas trascendentales.
Ay vamos
(Del lat. vulg. *tensāre, der. del lat. tensus, part. pas. de tendĕre, tender, desplegar).
Regularmente uno comienza a sentirse tenso, pero es el último en enterarse, todo mundo alrededor se da cuenta de la transformación menos el que la vive, al menos no lo nota hasta que ya es demasiado tarde para evitar la explosión.
Me suele pasar. En especial cuando no voy a terapia. Ir a sentarse a un consultorio con alguien que te haga hablar, te haga cuestionarte y comenzar a sacar eso que traes dentro y te está provocando el malestar... definitivamente no es lo mio. Entonces... no me gusta la terapia. Creo muy poco en los psicólogos. Para algo sirven, de eso no hay duda, de lo contrario no existirían. De hecho, tengo algunos amigos y conocidos psicólogos. Pero les digo que por ellos mismos podrían llegar a formar un círculo económico, basta con que uno de ellos tenga un paciente para que todo comience. El psicólogo trata al paciente, pero puede que se quede con esa "vibra" en él y éste a su vez busque liberarla... y va con su psicólogo, así pasa la "vibra" del paciente y la que se ha creado en él al otro psicólogo y entonces este nuevo psicólogo debe de ir a ver a otro y este otro después tendrá que ver a otro... se hace la cadena. Obvio va entendido que el dinero que el primero recibe comienza a circular y a mantener a uno y a otro y a otro y a otro. Quizá haya que hacer un ajuste, dado que cada psicólogo tendrá un paciente primero que desencadene la reacción... pero esos son detalles, confío en que hayan captado la idea.
A mi me gusta causar reacciones, pero no de este tipo. Por eso, no voy a terapia. Por eso, no tengo un psicólogo. A cambio conseguí que una mujer me invitara a salir una vez y luego lo hiciera otra y luego otra y ahora de vez en cuando hablamos de cosas trascendentales. En ocasiones hasta hago algún buen chiste que ella me festeja con una sonora carcajada. Eso, es más divertido que ir a terapia.
Yo no voy a terapia. Yo corro. Como los cobardes. Y hay una hora en la que soy muy cobarde, no tanto como otros, pero lo soy. Hay unos más cobardes que yo que tienen el descaro de rebasarme. Eso no me gusta y corro más. Alguna que otra vez los alcanzo, otras les mantengo el paso y algunas otras hasta me lleno de un poco de valor y me vuelvo más cobarde que ellos y los rebaso. Todo depende de que tan cobarde sea el que me ha rebasado... y, obvio, de mi condición física, la cual en estos días no es muy buena. He estado parado desde enero. Eso de terminar la tesis no se lleva con el buen entrenamiento diario. Hay quienes lo logran, no lo dudo. Mis respetos a ellos. Yo debí de enfocarme en la tesis. Deje de entrenar.
Hoy, después de semanas de no calzarme los trainers, al fin pude ir a correr. Estuve al borde la explosión, pero cinco mil metros hicieron el milagro. Contuvieron la pre-explosión y desarmaron la bomba. Como un equipo swat antibombas.
El Zen fue parte de la terapia, es una maravilla lo que ese gadget puede hacer por uno. Y aquí debo decir que la mujer que me invitó a salir una vez y luego otra y luego otra y con la que de vez en cuando tengo conversaciones trascendentales fue quien lo puso en mis manos.
La run-list quizá es un poco... eclectica, pero funciona: Blue orchild, Siren, Zoom, Beber de tu sangre, Ni tú ni nadie, Sunshower, Succes, Persiana americana, Ya ves, En algún lugar y la estelar de esta ocasión: Sin documentos.
A la mujer de las pláticas trascendentales.
Ay vamos
viernes, abril 17, 2009
Sueño musical
Algo pasa. Son las tres con veinte y seis minutos del diez y siete de abril y heme aquí. Esperaba dormir de corrido pero me he despertado. Y me he despertado con Chopin en la cabeza y los oidos. Definitivamente, algo pasa.
(Darle al play antes de seguir leyendo)
Hace buen rato que no lo escuchaba. De hecho, hace ya buen tiempo que no me paro por una sala de conciertos. Extraño eso. Próximamente, próximamente. Y si no me he parado en la sala de conciertos en buen rato, mucho menos he escuchado un concierto de piano en vivo. Si la memoria no me falla el último recital al que asistí fue en Zacatecas... tocaba... ¡Demónios! ¡El Alzheimer juvenil me acecha! No consigo recordar quién tocó... era una mujer, de Europa central si mal no recuerdo, pero el nombre lo tenía una difunta neurona, una de aquellas a las que se les olvida dejar el archivo en manos de otra antes de morirse. Y el disco -autografiado y toda la cosa- lo regalé. Recuerdo que... el recital fue con piezas de Brahms... Me concedo el beneficio de la duda. Maldito Alzheimer juvenil -ni tanto-.
Algo es cierto, me hubiera encantado haber asistido a un recital con Horowitz, a él que no lo conocí ni lo escuche en vivo, lo recuerdo en cuanto pienso en piezas para piano.
Trataré de dormir un poco más. Seguro ahora tardaré en dormir, pero ¿qué tal el sueño a las ocho de la mañana cuando suene el despertador? Alargaré la mano, lo apagaré y rogaré por seguir de filo otras tres horas. Lo malo es el despertar, eso de abrir los ojos y sentir de golpe tanta luz: ¡me derrito! Ahora que me decida, compraré uno de esos fabulosos radiodespertadores que te ponen la música que uno elige del cd o del archivo mp3 o mp4 o el formato que sea para que le pueda poner una buena pieza para comenzar el día. Quizá los sábados y domingos le programe unos danzones y los lunes unas ricas y salsas y cumbias para comenzar la semana laboral con pura sabrosura ¡cómo no!
(Darle al play antes de seguir leyendo)
Hace buen rato que no lo escuchaba. De hecho, hace ya buen tiempo que no me paro por una sala de conciertos. Extraño eso. Próximamente, próximamente. Y si no me he parado en la sala de conciertos en buen rato, mucho menos he escuchado un concierto de piano en vivo. Si la memoria no me falla el último recital al que asistí fue en Zacatecas... tocaba... ¡Demónios! ¡El Alzheimer juvenil me acecha! No consigo recordar quién tocó... era una mujer, de Europa central si mal no recuerdo, pero el nombre lo tenía una difunta neurona, una de aquellas a las que se les olvida dejar el archivo en manos de otra antes de morirse. Y el disco -autografiado y toda la cosa- lo regalé. Recuerdo que... el recital fue con piezas de Brahms... Me concedo el beneficio de la duda. Maldito Alzheimer juvenil -ni tanto-.
Algo es cierto, me hubiera encantado haber asistido a un recital con Horowitz, a él que no lo conocí ni lo escuche en vivo, lo recuerdo en cuanto pienso en piezas para piano.
Trataré de dormir un poco más. Seguro ahora tardaré en dormir, pero ¿qué tal el sueño a las ocho de la mañana cuando suene el despertador? Alargaré la mano, lo apagaré y rogaré por seguir de filo otras tres horas. Lo malo es el despertar, eso de abrir los ojos y sentir de golpe tanta luz: ¡me derrito! Ahora que me decida, compraré uno de esos fabulosos radiodespertadores que te ponen la música que uno elige del cd o del archivo mp3 o mp4 o el formato que sea para que le pueda poner una buena pieza para comenzar el día. Quizá los sábados y domingos le programe unos danzones y los lunes unas ricas y salsas y cumbias para comenzar la semana laboral con pura sabrosura ¡cómo no!
jueves, abril 16, 2009
Esos de los papeles...
Me llevo a pensar en cómo es posible que nuestra vida se pueda ver reducida a un papel. Si no tienes acta de nacimiento no existes legalmente; si no tienes IFE luego ni las chelas te quieren vender; si no tienes licencia y te pescan conduciendo ¡que bonito lío! Podrás no tener acta de nacimiento ni licencia, pero ya tienes expediente en el MP y, de nuevo, ¡tu vida en un papel! Si no tienes cartilla te metes en otras broncas, hasta para pedir algunos trabajos te la solicitan y sin pasaporte eres ilegal si pasas la frontera, peor tantito si te vas al "norte" y no tienes visa. Escolarmente si no hay boletas o certificado, ¡seguro que no estudiaste nada! Vamos, si no fuese así, Santo Domingo no sería lo que es hoy. En lo laboral, debes de tener talones de pago, o tener cartas de recomendación del trabajo anterior... ¡Muchos papeles! Y creo que me faltan. RFC, CURP, ..., etc. Bueno... esos últimos son todavía más abstractos, reducen tu vida a una serie de dígitos.
¡Ah! Pensar en todo esto me ha remitido a Todos los nombres de José Saramago, aquella novela donde José se la pasa entre las fichas del registro civil y dónde se encuentra con la ficha traspapelada de una mujer totalmente desconocida y anónima para él. ¡Vamos! Hasta esa mujer desconocida por José estaba en un papel. Si no lo hubiera estado, ni mujer, ni novela.
¡Bendito el egipcio que inventó el papiro!
Pensar que estamos en proceso de reducirnos a una sucesión de unos y ceros.
Y no sé que tenga que ver esta rola con esto... situaciones eclecticas, pero... qué más da.
¡Ah! Pensar en todo esto me ha remitido a Todos los nombres de José Saramago, aquella novela donde José se la pasa entre las fichas del registro civil y dónde se encuentra con la ficha traspapelada de una mujer totalmente desconocida y anónima para él. ¡Vamos! Hasta esa mujer desconocida por José estaba en un papel. Si no lo hubiera estado, ni mujer, ni novela.
¡Bendito el egipcio que inventó el papiro!
Pensar que estamos en proceso de reducirnos a una sucesión de unos y ceros.
Y no sé que tenga que ver esta rola con esto... situaciones eclecticas, pero... qué más da.
La vida reducida a un papel
Pues bien... ahora resulta que no existo. Al menos no hasta el próximo cuatro de mayo. De momento, dicen en la ventanilla de servicios escolares que no hay constancias, ni historias académicas y, por ende, mucho menos certificados parciales. No hay nada hasta el próximo cuatro de mayo. Antes nada. Así que de momento no soy nada, ni estudiante, ni pasante. Quizá pueda entrar en la clasificación de los sinempleo, pero no lo creo. Tengo muchas cosas que hacer aún cuando no reciba aún paga alguna.
Hasta ayer creía tener una ligera presión, creía y sólo fue así. Quizá la llegué a manifestar en mi tono de voz un poco pero no más. Mi condición de candidato potencial a padecer ataraxia no me deja ir más, aún cuando aún no domino dicha condición.
Pero hoy no me queda sino acoplarme al proceso, esperar y esperar aún más. La maestría que deseo cierra convocatoria este veinte y cuatro de abril a las dos con treinta minutos de la tarde y debido al proceso burocrático interno de servicios académicos, yo no puedo tener ninguna constancia de que ya estoy fuera y por lo tanto no podré aplicar, no tengo una carta que diga que ya terminé, que ya liberé el servicio, nada. Todo está en procesos y debo esperar hasta el cuatro de mayo próximo. Extraoficialmente terminé el treinta de marzo a las ocho de la noche, oficialmente -que es lo que vale- todo termina el diez y siete de abril, es decir: mañana. Luego deben de procesar calificaciones y demás y determinar el estatus de cada alumno. La vida reducida a un papel.
Hasta ayer creía tener una ligera presión, creía y sólo fue así. Quizá la llegué a manifestar en mi tono de voz un poco pero no más. Mi condición de candidato potencial a padecer ataraxia no me deja ir más, aún cuando aún no domino dicha condición.
Pero hoy no me queda sino acoplarme al proceso, esperar y esperar aún más. La maestría que deseo cierra convocatoria este veinte y cuatro de abril a las dos con treinta minutos de la tarde y debido al proceso burocrático interno de servicios académicos, yo no puedo tener ninguna constancia de que ya estoy fuera y por lo tanto no podré aplicar, no tengo una carta que diga que ya terminé, que ya liberé el servicio, nada. Todo está en procesos y debo esperar hasta el cuatro de mayo próximo. Extraoficialmente terminé el treinta de marzo a las ocho de la noche, oficialmente -que es lo que vale- todo termina el diez y siete de abril, es decir: mañana. Luego deben de procesar calificaciones y demás y determinar el estatus de cada alumno. La vida reducida a un papel.
domingo, abril 12, 2009
Periferico a 120kmph
Estos días han sido de aquellos en los que se me antoja tener un deportivo. Hace un año, por estas fechas, me quedé varado casi cuatro horas tratando de llegar a casa. Venía de Santa Fe hacía Vaqueritos. Pero ¡a quién se le ocurre hacer dicha travesía en el día que todos salen despavoridos hacia Cuernavaca en un puente vacacional! A mi no me se me ocurrió, las circunstancias me obligaron.
Pero este año fue distinto. El viernes antepasado tuve que ir a Sta Fe, pero lo hice con la precaución de no regresar hasta que la hora crítica había pasado. Una delicia el regreso. No sé que tanto les sean útiles las obras de Constituyentes a quienes transitan por ahí a diario en horas caóticas, pero yo que las he usado en horas light ¡Uf! Uno va y viene de volada, en especial porque no debo de llegar hasta el semáforo que está por la UVM, ese que atora de nuevo el transito. En fin, el punto es que este fin de semana "santo", con los escolapios de vacaciones y los oficiosos trabajadores oficinistas en sus casas o atiborrando Queretaro, Cuernavaca, Hidalgo, Acapulco y otros destinos, me dí vuelo yendo y viniendo del poniente al sur de la ciudad.
Luego, en uno de esos viajes, a Charo se le ocurrió la maravillosa idea de cercar la ciudad, igual que los Chinos. ¡Se imaginan la cara de los habitantes al regreso sin poder entrar de nuevo en la ciudad! Lo pensé y creo que eso hubiera sido maravilloso. Menos transito, nuevas vacantes abiertas urgentemente (¡uno se podría hasta cotizar!), y todas otras ventajas que se les puedan ocurrir en una ciudad que en un fin de semana disminuyó significativamente su población. Sueño guajiros quizá.
Mañana será lunes, muchos regresan y el con ellos el caos.
De momento, yo, relajado en casa, escribo un post (que con ese enunciado se ha hecho un metapost).
Hoy que regresaba una vez más de Sta. Fe el radio ofrecía una programación deliciosa, de esas que no se ofrecen en días normales. De los Beastie boys a Daft punk pasando por otras bandas todas ellas de mi agrado, entre ellas Collective Soul, no sé que tan de su gusto sea, pero a mi me pone de buenas. Así que aprovechando que en la parte de periférico que uso para llegar a Vaqueritos no hay radar, que es domingo de resurrección, que muchos de los polis andan por iztapalapa, de día franco o encuartelados, le pise un poco, no mucho. Mi auto no es muy seguro para andar a más de 120kmph, ¡así son los compactos! Y disfrute Listen.
Bienaventurados los que conducen sin tránsito, que de ellos es el reino del asfalto.
P.d.
No olviden el cinturon y tener el auto con seguro de cobertura amplia.
Pero este año fue distinto. El viernes antepasado tuve que ir a Sta Fe, pero lo hice con la precaución de no regresar hasta que la hora crítica había pasado. Una delicia el regreso. No sé que tanto les sean útiles las obras de Constituyentes a quienes transitan por ahí a diario en horas caóticas, pero yo que las he usado en horas light ¡Uf! Uno va y viene de volada, en especial porque no debo de llegar hasta el semáforo que está por la UVM, ese que atora de nuevo el transito. En fin, el punto es que este fin de semana "santo", con los escolapios de vacaciones y los oficiosos trabajadores oficinistas en sus casas o atiborrando Queretaro, Cuernavaca, Hidalgo, Acapulco y otros destinos, me dí vuelo yendo y viniendo del poniente al sur de la ciudad.
Luego, en uno de esos viajes, a Charo se le ocurrió la maravillosa idea de cercar la ciudad, igual que los Chinos. ¡Se imaginan la cara de los habitantes al regreso sin poder entrar de nuevo en la ciudad! Lo pensé y creo que eso hubiera sido maravilloso. Menos transito, nuevas vacantes abiertas urgentemente (¡uno se podría hasta cotizar!), y todas otras ventajas que se les puedan ocurrir en una ciudad que en un fin de semana disminuyó significativamente su población. Sueño guajiros quizá.
Mañana será lunes, muchos regresan y el con ellos el caos.
De momento, yo, relajado en casa, escribo un post (que con ese enunciado se ha hecho un metapost).
Hoy que regresaba una vez más de Sta. Fe el radio ofrecía una programación deliciosa, de esas que no se ofrecen en días normales. De los Beastie boys a Daft punk pasando por otras bandas todas ellas de mi agrado, entre ellas Collective Soul, no sé que tan de su gusto sea, pero a mi me pone de buenas. Así que aprovechando que en la parte de periférico que uso para llegar a Vaqueritos no hay radar, que es domingo de resurrección, que muchos de los polis andan por iztapalapa, de día franco o encuartelados, le pise un poco, no mucho. Mi auto no es muy seguro para andar a más de 120kmph, ¡así son los compactos! Y disfrute Listen.
Bienaventurados los que conducen sin tránsito, que de ellos es el reino del asfalto.
P.d.
No olviden el cinturon y tener el auto con seguro de cobertura amplia.
lunes, abril 06, 2009
El reloj dice
que son las 02:24 am. No puedo dormir. Mi reloj biológico dice otra cosa: aún no tienes sueño. Me gusta el horario de verano, pero eso de dormirse cuando no hay sueño, no es lo mio. Y menos luego de buena tarde como la de este domingo recién terminado. En fin...
Hoy la compañia, la plática y la compañia estuvieron de lujo, incluido el hecho de que a los encargados de las chelas les pidieron su IFE para poder venderselas, estuvo genial! Y la neta... se ven grandecitos ya! Más allá de los diez más ocho!
Hay cosas que contar, por ahí andan unas dos o tres, pero iran saliendo en la semana.
Mientras llegan...
Una rola que se me pego después de pasar por el blog de quien No puede escribir.
Hoy la compañia, la plática y la compañia estuvieron de lujo, incluido el hecho de que a los encargados de las chelas les pidieron su IFE para poder venderselas, estuvo genial! Y la neta... se ven grandecitos ya! Más allá de los diez más ocho!
Hay cosas que contar, por ahí andan unas dos o tres, pero iran saliendo en la semana.
Mientras llegan...
Una rola que se me pego después de pasar por el blog de quien No puede escribir.
jueves, marzo 19, 2009
Verdades elementales
Lo cierto es que hasta ahora no he encontrado muchas verdades elementales, y quizá las que doy por ciertas y validas sólo lo son para mi. Por ejemplo, que uno puede perder todo menos el buen humor, que la muerte llega tarde o temprano, que uno se muere cuando debe y no cuando quiere, que lo que a uno le va a pasar... le pasa y lo que no, pues no. No lo sé a ciencia cierta, quizá esas ni verdades son, sino sólo oviedades. El punto es que un cubano, un revolucionario cubano dijo alguna vez que las verdades elementales caben en el ala de un colibrí. Y yo le creo, se la compro.Desde niño los colibries me han gustado. De vez en cuando podía ver alguno alimentandose de las flores de azahar del limonero que esta en el patio de la casa de mi abuelo (¡esa oración etuvo larga!). Me parecián -me parecen- sorprendentes, siempre verlos solos, observar como se detenía a sorber el nectar de las flores suspendido en el aire, pensar que pesan sólo dos gramos, que es el ave más pequeña del mundo... y esos deliciosos colores en su plumaje.
Hace años uno se metió a mi casa. Lo atrapé con cuidado y luego lo solté en el jardín. Estaba muy desorientado, se había dado una y otra vez contra los cristales. Luego de que lo solté volo un poco y se poso en una rama del árbol de granada, se estuvo quieto un rato, yo creo que en lo que se orientaba y luego voló. Me dejo unas plumas de regalo que aún conservo entre las páginas de un libro.
Hace unos meses una colibrí llego a hacer su nido bajo una bugambilia que hay en el patio, puso dos huevos, nacieron dos colibriesitos, pero uno se cayó del nido y lo encontré muerto, el otro se logró. Hace unas semanas la pajarita regresó -quiero creer que es la misma- y pueso de nuevo dos huevos. Pero ahora me preparé, en cuanto tuve oportunidad les puse una "red de protección" bajo el nido, para que cuando comenzaran a volar, si se caían, no cayeran dentro de la fuente o de porrazo. Y dio resultados. Hoy el primero de ellos en hacer el intento de volar salio del nido. No volo mucho, pero va bien en su intento. Lo malo es que no pudo regresar al nido. Intente regresarlo, pero es un poco complicado, el nido se ve tan frágil. Así que le hice un nuevo nido junto al original y ahora duerme en él. Mañana veré como anda ese muchacho. Espero que se logre. Me gustan esas aves. Y me gusta más que ronden por mi jardín y poder verlas sin tenerlas en jaula, digo... es dificil tener un colibrí en jaula, se mueren de tristeza, no son como otras aves. Pero el punto es... que me gusta que venga las aves a comer la migaja que les tiramos en el patio y a comer cuantas flores y plantas gusten.
El polluelo aún tiene el pelaje tipo pelusa y se siente muy suave.
Por cierto, el revolucionario cubano que dijo eso de que las verdades elementales caben en el ala de un colibrí, era José Martí.
sábado, marzo 07, 2009
Ese Sr. Lineal!
Desde el jueves por la noche quería postear algo relativo a unas lecturas que hice recientemente sobre transparencia, rendición de cuentas y partidos políticos. Quizá para muchos un tema aburridón, pero que considero difundir necesario en estos tiempos. Sin embargo -¡esta muletilla es mi favorita! Comienzo a notarlo, je je je-, como les decía: Sin embargo, al abrir el correo me encontré con una invitación de cumpleaños que me hizo botar, reventar y casi orinarme de la risa... quizá es que yo soy muy simple. El punto es, que no puedo dejar de hacer pública dicha invitación, obvio, omitiendo nombres y lugares, no sé que esa fiesta se transforme en algo que el organizador no desea y luego yo vaya a salir linchado!
Así que por razones de privacidad, llamaré a mi buen amigo como el Sr. Lineal
Queridos amigos, familiares y conexos; conexos que siempre chupo.
El motivo del presente correo-e es para invitarlos a mi cumpleaños.
Cada año la gente celebra. Hacen fiestas. Hacen conciertos, p.e.: Roger Waters vino
porque se lo pedí, le dije: oye, no seas aguado, vente a tocar pa mi cumpleaños,
pero tiene una agenda muy apretada y vino una semana después, también le dije
a mis compas de Mogwai, pero llegaron algo tarde, andaban borrachos y pus ustedes
saben cómo son los sujetos de esa parte de la isla. También, en otros años, invité
a otros grandes grupos, pero si sigo contando esas tonterías ustedes dejarán de leer
y este correo pasará a la basura.
Como iba diciendo.. cada año, la gente celebra, y yo no. Sólo paso mi cumpleaños,
pasándolo, unas chelas y listo.
Este año será diferente. No dejaré que se diviertan de mi, digo sin mi. Esta vez yo me
divertiré de ustedes, digo, con ustedes y para eso he invitado a un gran amigo inglés,
que tiene una bonita banda, tocan padre y pus le dije: oye mano, vente a tocar pa mi cumple,
y pus me dijo que si. Y pus como dijo que si, yo le dije que no, y el que me dice que si,
y yo que le digo, pus bueno... y pus Thom y sus amigos tocarán exactamente en mi cumpleaños.
Y como soy una persona peligrosa, el gobierno me tiene que tener tranquilo y contento
me ofrecieron mover el puente del 21 al lunes 16, tuve que aceptar, no quiero problemas
(todavía) con esos fascistas. Entonces ya tenemos concierto y puente para mi cumpleaños.
Pero eso ustedes ya lo sabían.
Retomando: ja. El festejo será el DÍA DEL CUMPLEAÑOS, en casa de ELLA.
Casa de ELLA es en UNA AVENIDA MUY BONITA, EN UN DEPARTAMENTO POCA MADRE CON VISTA A LA AVENIDA MUY BONITA.
Casa de ELLA no es un bar o algo parecido.
Es una casa y vive "gente". A los cuales no les gustan los "chavos",
porque están muy viejitos, (la gente, no los chavos), y pus cuando entren,
háganlo con tranquilidad por favor. Después podrán hacer lo que quieran.
Bueno, no tanto, pero se la pasarán bien.
El evento empezará desde temprano, puesto que, como nos enseñaron
recientemente en Chiapas, a chupar se debe empezar temprano, y por
temprano me refiero a las 12pm.
Traigan chupe, aunque aquí seguro habrá, pero saben que se que sabemos que no durará.
Es la primera vez que festejo mi cumpleaños desde que tenía 7 años y mi Tía fila me hizo
un festejo, ella quería hacerme un pastel de los 7 enanos, pero yo dije que nel, quería uno de futbol.
Y se hizo de futbol.
Y no siempre se hace lo que digo.
Pero así es la vida.
Esta vez no se de qué será el pastel o la comida o lo que sea, pero algo habrá y estará bien.
Disculpen este correo tan largo, sólo para decir pura tontería y avisarles de algo, y se que
algunos de ustedes están lejos y no pueden venir, pero de todos modos se los mando para que
se echen unas a mi salud.
PD1. Destrullín y Ches: favor de traer trapos.
PD2. Chapis: favor de traer tu propio plumín, la última vez te acabaste todos, y ni cuenta te diste.
PD3. TejasTony: favor de traer un GPS (que por cierto tengo en mi casa jeje) para que llegues a tu
casa y no te pierdas en el camino.
PD4. Disculpen este correo-e tan idiota. Tengo demasiado trabajo y tarea, y andar en la bici a hora
pico de contaminación daña más mi cerebro que los 8 mezcales que me tomo los martes (2x1 uhuu).
Espero esto les llegue a todos, porque creo que no tengo todos los correos.
Y si no saben cómo llegar, háblenme.
Y si no saben mi teléfono: 044 55 LLÉVATELA RELAX
Chido -1- la banda.
NOTA: Se agradece al Sr. Lineal su invitación y por ahí nos vemos.
Así que por razones de privacidad, llamaré a mi buen amigo como el Sr. Lineal
Queridos amigos, familiares y conexos; conexos que siempre chupo.
El motivo del presente correo-e es para invitarlos a mi cumpleaños.
Cada año la gente celebra. Hacen fiestas. Hacen conciertos, p.e.: Roger Waters vino
porque se lo pedí, le dije: oye, no seas aguado, vente a tocar pa mi cumpleaños,
pero tiene una agenda muy apretada y vino una semana después, también le dije
a mis compas de Mogwai, pero llegaron algo tarde, andaban borrachos y pus ustedes
saben cómo son los sujetos de esa parte de la isla. También, en otros años, invité
a otros grandes grupos, pero si sigo contando esas tonterías ustedes dejarán de leer
y este correo pasará a la basura.
Como iba diciendo.. cada año, la gente celebra, y yo no. Sólo paso mi cumpleaños,
pasándolo, unas chelas y listo.
Este año será diferente. No dejaré que se diviertan de mi, digo sin mi. Esta vez yo me
divertiré de ustedes, digo, con ustedes y para eso he invitado a un gran amigo inglés,
que tiene una bonita banda, tocan padre y pus le dije: oye mano, vente a tocar pa mi cumple,
y pus me dijo que si. Y pus como dijo que si, yo le dije que no, y el que me dice que si,
y yo que le digo, pus bueno... y pus Thom y sus amigos tocarán exactamente en mi cumpleaños.
Y como soy una persona peligrosa, el gobierno me tiene que tener tranquilo y contento
me ofrecieron mover el puente del 21 al lunes 16, tuve que aceptar, no quiero problemas
(todavía) con esos fascistas. Entonces ya tenemos concierto y puente para mi cumpleaños.
Pero eso ustedes ya lo sabían.
Retomando: ja. El festejo será el DÍA DEL CUMPLEAÑOS, en casa de ELLA.
Casa de ELLA es en UNA AVENIDA MUY BONITA, EN UN DEPARTAMENTO POCA MADRE CON VISTA A LA AVENIDA MUY BONITA.
Casa de ELLA no es un bar o algo parecido.
Es una casa y vive "gente". A los cuales no les gustan los "chavos",
porque están muy viejitos, (la gente, no los chavos), y pus cuando entren,
háganlo con tranquilidad por favor. Después podrán hacer lo que quieran.
Bueno, no tanto, pero se la pasarán bien.
El evento empezará desde temprano, puesto que, como nos enseñaron
recientemente en Chiapas, a chupar se debe empezar temprano, y por
temprano me refiero a las 12pm.
Traigan chupe, aunque aquí seguro habrá, pero saben que se que sabemos que no durará.
Es la primera vez que festejo mi cumpleaños desde que tenía 7 años y mi Tía fila me hizo
un festejo, ella quería hacerme un pastel de los 7 enanos, pero yo dije que nel, quería uno de futbol.
Y se hizo de futbol.
Y no siempre se hace lo que digo.
Pero así es la vida.
Esta vez no se de qué será el pastel o la comida o lo que sea, pero algo habrá y estará bien.
Disculpen este correo tan largo, sólo para decir pura tontería y avisarles de algo, y se que
algunos de ustedes están lejos y no pueden venir, pero de todos modos se los mando para que
se echen unas a mi salud.
PD1. Destrullín y Ches: favor de traer trapos.
PD2. Chapis: favor de traer tu propio plumín, la última vez te acabaste todos, y ni cuenta te diste.
PD3. TejasTony: favor de traer un GPS (que por cierto tengo en mi casa jeje) para que llegues a tu
casa y no te pierdas en el camino.
PD4. Disculpen este correo-e tan idiota. Tengo demasiado trabajo y tarea, y andar en la bici a hora
pico de contaminación daña más mi cerebro que los 8 mezcales que me tomo los martes (2x1 uhuu).
Espero esto les llegue a todos, porque creo que no tengo todos los correos.
Y si no saben cómo llegar, háblenme.
Y si no saben mi teléfono: 044 55 LLÉVATELA RELAX
Chido -1- la banda.
NOTA: Se agradece al Sr. Lineal su invitación y por ahí nos vemos.
jueves, marzo 05, 2009
Una más de Playmobil
Luego de una lectura interesante e ilustrativa sobre Accountability, Answerability y Enforcement, un viaje momentaneo tierras youtubescas, de hecho, últimamente me da por youtubuear (Por cierto, hay que armar la definición exacta de este... verbo intransitivo, ahora que tenga más tiempo de ocio igual y me pongo a trabajar en eso).
El chiste es que miren lo genial que son los Playmobil.
Tan difícil que es últimamente hallarlos en las jugueterías de por aqui!
El chiste es que miren lo genial que son los Playmobil.
Tan difícil que es últimamente hallarlos en las jugueterías de por aqui!
Hambre madrugadora
Las teteras silban. Cuando ya está listo el té silban. Me dio antojo de té y puse la tetera.
Las moscas me caen mal. Siempre se les ocurre hacer acrobacias en la misma habitación que estoy yo. He desarrollado la habilidad de tomarlas por sorpresa, tomarlas de un ala y sacarlas de un puntapié.
Me gustan los besos. Desde pequeño he sido muy besucón. Por las mañanas, cada que había oportunidad me comía un beso. De aquellos que son dos piezas de pan y están cubiertos de azúcar por fuera y por dentro los une la mermelada de fresa, membrillo, durazno o un poco de crema pastelera. Luego llegué a la secundaría y cada que tenía oportunidad me comía a una a besos.
Pregunta: ¿Qué pan sigue después de la secundaria?
Otra pregunta: ¿Cómo se relaciona una mosca y un beso?
Respuesta:
Noticia para los enterados de este blog: No tuve que agregar ni un análisis más, había una tercera opción. Modifique la justificación del corpus. Todo resuelto en tres lineas.
Una noticia más: Concluí las conclusiones, valga la redundancia.
Y como ando musical y esta tonada me pone muy de buenas:
Ya está silvando la tetera... bueno, desde hace buen rato.
Las moscas me caen mal. Siempre se les ocurre hacer acrobacias en la misma habitación que estoy yo. He desarrollado la habilidad de tomarlas por sorpresa, tomarlas de un ala y sacarlas de un puntapié.
Me gustan los besos. Desde pequeño he sido muy besucón. Por las mañanas, cada que había oportunidad me comía un beso. De aquellos que son dos piezas de pan y están cubiertos de azúcar por fuera y por dentro los une la mermelada de fresa, membrillo, durazno o un poco de crema pastelera. Luego llegué a la secundaría y cada que tenía oportunidad me comía a una a besos.
Pregunta: ¿Qué pan sigue después de la secundaria?
Otra pregunta: ¿Cómo se relaciona una mosca y un beso?
Respuesta:
Noticia para los enterados de este blog: No tuve que agregar ni un análisis más, había una tercera opción. Modifique la justificación del corpus. Todo resuelto en tres lineas.
Una noticia más: Concluí las conclusiones, valga la redundancia.
Y como ando musical y esta tonada me pone muy de buenas:
Ya está silvando la tetera... bueno, desde hace buen rato.
miércoles, marzo 04, 2009
So...
Now, I've justified this to myself in all sorts of ways: it wasn't a big deal, just a minor betrayal, or we'd outgrown each other, you know, that sort of thing, but let's face it, I ripped them off. My so-called mayes. But Begbie, I couldn't give a shit about him, and Sick Boy, well, he'd have done the same to me if only he'd thought of it first, and Spud, well, OK, I felt sorry for Spud -- he never hurt anybody.
So why did I do it? I could offer a million answers, all false. The truth is that I'm a bad person, but that's going to change, I'm going to change. This is the last of this sort of thing. I'm cleaning up and I'm moving on, going straight and choosing life. I'm looking forward to it already. I'm going to be just like you: the job, the family, the fucking big television, the washing machine, the car, the compact disc and electrical tin opener, good health, low cholesterol, dental insurance, mortgage, starter home, leisurewear, luggage, three-piece suite, DIY, game shows, junk food, children, walks in the park, nine to five, good at golf, washing the car, choice of sweaters, family Christmas, indexed pension, tax exemption, clearing the gutters, getting by, looking ahead, to the day you die.
I really don't know yet!
Maybe... just maybe... one day it can be might, posible...
just... i really don't know yet!
So why did I do it? I could offer a million answers, all false. The truth is that I'm a bad person, but that's going to change, I'm going to change. This is the last of this sort of thing. I'm cleaning up and I'm moving on, going straight and choosing life. I'm looking forward to it already. I'm going to be just like you: the job, the family, the fucking big television, the washing machine, the car, the compact disc and electrical tin opener, good health, low cholesterol, dental insurance, mortgage, starter home, leisurewear, luggage, three-piece suite, DIY, game shows, junk food, children, walks in the park, nine to five, good at golf, washing the car, choice of sweaters, family Christmas, indexed pension, tax exemption, clearing the gutters, getting by, looking ahead, to the day you die.
I really don't know yet!
Maybe... just maybe... one day it can be might, posible...
just... i really don't know yet!
martes, marzo 03, 2009
Belvedere 80
¿Les ha pasado que conforme avanzan en el fin de algo importante, conforme el final va llegando, sienten que avanzan cada vez más lento? Creo yo que es como... un efecto Doppler... o será más bien como el clásico ejemplo con el que se explica la teoría de la relatividad? ¡Si digo idioteces no duden en callarme!
Me faltan dos interpretaciones y las conclusiones. Y justo ahora descubro que para balancear los análisis me haría falta tomar un spot más de AMLO, uno del tipo al que he bautizado como spot tráiler.
Confieso que al elegirlos, no lo hice con tendencia alguna, de hecho por eso seguí un método aleatorio, pero ahora descubro que, de acuerdo a la clasificación que establecí, uno de los spots que analizo de Calderón es un spot tráiler. De AMLO, ninguno de los que he analizado caen en esta clasificación.
Eso me deja dos opciones: 1. Modificar mi criterio de selección y amoldarlo a lo que ya tengo o 2. Hacer un análisis más, quitar uno de los que ya están hechos e introducir ese análisis que habría de hacer ahora. No lo sé... debe de haber una tercera opción que concilie lo que tengo con lo que no tengo sin tener que hacer movimientos como los que me ofrecen las dos opciones descritas.
Pienso. Y mientras pienso me bebo un Belvedere. Me lo dieron en mi cumpleaños, con cajita y toda la cosa, se veía poca-madre. Y no sabe nada mal, por el contrario. Y eso que estoy siendo corriente y bebiéndolo combinado con refresco de cola.
Conclusión: así hemos llegado al post 80. Con una tesis a punto de ser concluida y las dudas asaltandome y bebiendome el vodka de cumpleaños.
Me gusta el vodka con cola! Bonita forma de combinar socialismo y capitalismo! Quién lo diría! Salud!
Me faltan dos interpretaciones y las conclusiones. Y justo ahora descubro que para balancear los análisis me haría falta tomar un spot más de AMLO, uno del tipo al que he bautizado como spot tráiler.
Confieso que al elegirlos, no lo hice con tendencia alguna, de hecho por eso seguí un método aleatorio, pero ahora descubro que, de acuerdo a la clasificación que establecí, uno de los spots que analizo de Calderón es un spot tráiler. De AMLO, ninguno de los que he analizado caen en esta clasificación.
Eso me deja dos opciones: 1. Modificar mi criterio de selección y amoldarlo a lo que ya tengo o 2. Hacer un análisis más, quitar uno de los que ya están hechos e introducir ese análisis que habría de hacer ahora. No lo sé... debe de haber una tercera opción que concilie lo que tengo con lo que no tengo sin tener que hacer movimientos como los que me ofrecen las dos opciones descritas.
Pienso. Y mientras pienso me bebo un Belvedere. Me lo dieron en mi cumpleaños, con cajita y toda la cosa, se veía poca-madre. Y no sabe nada mal, por el contrario. Y eso que estoy siendo corriente y bebiéndolo combinado con refresco de cola.
Conclusión: así hemos llegado al post 80. Con una tesis a punto de ser concluida y las dudas asaltandome y bebiendome el vodka de cumpleaños.
Me gusta el vodka con cola! Bonita forma de combinar socialismo y capitalismo! Quién lo diría! Salud!
lunes, marzo 02, 2009
¡SEXO!
OaW! DOCE HORAS DE SEXO!
Pienso muchas cosas y mi lado fino sale a flote. Me imagino que debe de haber sido una jornada muy dura.
DOCE HORAS DE SEXO!
No vivió para contarlo.
DOCE HORAS DE SEXO
¿Será como morir justo después de cruzar la meta en el maratón?
Pienso en... detalles finos
Aquí la nota
Pienso muchas cosas y mi lado fino sale a flote. Me imagino que debe de haber sido una jornada muy dura.
DOCE HORAS DE SEXO!
No vivió para contarlo.
DOCE HORAS DE SEXO
¿Será como morir justo después de cruzar la meta en el maratón?
Pienso en... detalles finos
Aquí la nota
domingo, marzo 01, 2009
Durmiendo a Augusto
Todo el día la había pasado correteando. Llenándose el filo de los pantalones de barro e intentando dejar el pasto tatuado en las rodillas, ya casi inexistentes de aquellos mismo pantalones. La camisa estaba llena de resina de tanto escalar el gran pino que se alzaba afuera de la ventana de su recámara.
Augusto vivía en una gran casa. El jardín trasero era de lo más inverosímil. Una gran extensión de tierra cubierta a ratos si, a ratos no de terciopelo verde. Con árboles por doquier, unos separados de otros y otros más juntos de otros. Si uno los veía desde abajo, parecían infinitos, extenderse hasta perderse en las nubes y casi tocar el cielo. Augusto era un firme creyente de que si lograba llegar a la punta de alguno de ellos podría preguntarle a Dios dónde había escondido a los dinosaurios.
Los árboles eran caprichosos. Se configuraban de acuerdo a la temporada y al viento. En invierno, por ejemplo, parecía que se protegían del frío haciéndose bolita y juntándose un poco más entre ellos, incluidos los más huraños que crecían hasta el fondo del patio; en verano, en cambio, cada quien agarraba su lugar tratando de ponerse lo más cómodos posible. Algunas veces, cuando Augusto se asomaba por su ventana y veía hacia el patio, le parecía que los árboles tomaban formas caprichosas.
La última vez que el jardinero los había podado en primavera, al oscurecer, Augusto había afirmado a su madre que en el patio había duendes gigantes, a lo que su madre respondió, casi instantáneamente, colocándole un termómetro y dándole una cuchara amarga de jarabe. Por eso, al otoño siguiente, cuando vio al dinosaurio caminando a través de su ventana, decidió no decir nada. Sólo se limitó a pedirle a su madre que cerrara bien las cortinas.
Al día siguiente, cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.
Nota: inspirado en un cuento original de Augusto Monterroso, el sueño del dinosaurio que me come que tengo desde que tenía cinco años, las figuras monstruosas que de vez en cuando hace el árbol que se ve desde mi ventana cuando se pone a jugar al teatro de sombras.
Augusto vivía en una gran casa. El jardín trasero era de lo más inverosímil. Una gran extensión de tierra cubierta a ratos si, a ratos no de terciopelo verde. Con árboles por doquier, unos separados de otros y otros más juntos de otros. Si uno los veía desde abajo, parecían infinitos, extenderse hasta perderse en las nubes y casi tocar el cielo. Augusto era un firme creyente de que si lograba llegar a la punta de alguno de ellos podría preguntarle a Dios dónde había escondido a los dinosaurios.
Los árboles eran caprichosos. Se configuraban de acuerdo a la temporada y al viento. En invierno, por ejemplo, parecía que se protegían del frío haciéndose bolita y juntándose un poco más entre ellos, incluidos los más huraños que crecían hasta el fondo del patio; en verano, en cambio, cada quien agarraba su lugar tratando de ponerse lo más cómodos posible. Algunas veces, cuando Augusto se asomaba por su ventana y veía hacia el patio, le parecía que los árboles tomaban formas caprichosas.
La última vez que el jardinero los había podado en primavera, al oscurecer, Augusto había afirmado a su madre que en el patio había duendes gigantes, a lo que su madre respondió, casi instantáneamente, colocándole un termómetro y dándole una cuchara amarga de jarabe. Por eso, al otoño siguiente, cuando vio al dinosaurio caminando a través de su ventana, decidió no decir nada. Sólo se limitó a pedirle a su madre que cerrara bien las cortinas.
Al día siguiente, cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.
Nota: inspirado en un cuento original de Augusto Monterroso, el sueño del dinosaurio que me come que tengo desde que tenía cinco años, las figuras monstruosas que de vez en cuando hace el árbol que se ve desde mi ventana cuando se pone a jugar al teatro de sombras.
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