Madrugada aliada

03:00 hrs. 31 de julio. 2010. Despierto.

Cosas que pienso en este momento: Las nalgas me duelen. Ya me cansé de estar sentado pero debo de terminar este post.

Cosas que pensé durante el día: uno de los usos del besos entre los enamorados -y entre los que no lo están también-, es el de llenar esos silencios que nacen en cuanto no hay más que decir. Lo pensé durante el trayecto abordo de un microbus.

Empleé tres de las noches de esta semana en leer una novela. 326 páginas se fueron en una ojeada. Lo cierto es que la historia te llevaba por si sola y es lo suficientemente atractiva para mencionarla en charlas de café. Si conocen a alguien que se los pueda prestar -y que desee hacerlo con la condición de que se lo devuelvan-, prueben antes de adquirir su propia copia, porque quizá les guste para que ocupe un espacio en su librero: fue "La Sangre Erguida" de Enrique Serna.

La tragedia desde el twitter

Poco después de las 11 horas, Raymundo Riva Palacio comenzó a reportar los sucesos que a esta hora ya están confirmados por completo. El helicóptero en el que viajaba el Secretario de Gobernación José Francisco Blake Mora, había desaparecido del radar y estaban tratando de localizarlo. La aeronave se dirigía al estado de Morelos, lugar donde Blake Mora inauguraría la reunión de procuradores. Sin embargo, tiempo después de despegar del Campo Marte se perdió el contacto con el helicóptero. Los rumores que después habrían de ser confirmados comenzaron a correr.

A continuación el relato de los hechos tal como los iba compartiendo Raymundo Riva Palacio a través de su cuenta de twitter, @rivapa.

Notas:
a) estoy publicando esto a las 18:00 horas
b) los textos que se presentan son tal cual estaban en la cuenta del periodista

Hace 6 horas.

Se perdio el contacto con el helicoptero del secretario Blake.

EXTRA: el secretario Blake iba rumbo a Morelos.

EXTRA Blake viajaba de DF a Morelos en compania del subrio de Der Hum.

EXTRA hasta ahora solo se puede confirmar que desde hace poco mas de una hora se perdio contacto con helicoptero del secretario Blake.

EXTRA el presidente Calderon esta reunido en Los Pinos con su gabinete de seguridad, para monitorear personalmente busqueda de helicóptero

EXTRA confirman. Se cayo helicoptero de Blakem

EXTRA esta localizado el helicoptero de Blake

EXTRA equipos federales van rumbo al helicoptero. No se ha precisado en lugar exacto.

EXTRA la localizacion del helicoptero se hizo por medio de los celulares de los pasajeros.

Hace 5 horas

EXTRA no parece haber sobrevivientes.

EXTRA policias federales ya llegaron al lugar del sinistro. Reportan cuerpos tirados, sin identificar a nadie.

EXTRA hay victimas de la caida dell helicoptero de blake en tlahuac.

EXTRA estan tratando de confirmar si murio Blake.

EXTRA federales estan identificando muertos en accidente de Blake.

EXTRtAOFICIAL Blake parece estar muerto

http://www.24-horas.mx/fotogaleria-imagenes-en-tierra-del-helicoptero-donde-viajaba-blake/

¿De qué escribir?

De qué escribir cuando son las 3:10 de la mañana y se han pasado meses lejos del teclado. El escribir es cosa constante. Quizá se pueda dejar y luego volver pero, entonces, uno se encuentra con cuestiones peliagudas y sin saber de que escribir o por qué escribir. Por el puro gusto, puede ser. Pero aún así, sigo sin tema pulsando las teclas esperando que "algo" -cualquier cosa que eso signifique- salga como por arte de magia a través de las yemas de mis dedos y se plasme a través de las teclas en... la pantalla. Puede ser que si usara una pluma la tarea fuese más frutífera. No lo sé. No lo sabré. Vuelvo hoy y no se cuando más y vuelvo sin tema y sin saber cuando lo tendré.

¡Qué ganas de tirarme a escribir sin puntos ni comas! ¡Qué terrible no tener chispa esta noche para hacerlo! ¡Qué fortuna ser preso del cansancio, del sueño y, cómo no, del Glenfiddich.

Palabras inventadas que escuché hoy en la radio:

Vodkabulario

Whiskypedia

Dos palabras para ser usadas saludablemente.

Me quedé varado

Me quedé varado el 21 de septiembre de 2010. La floreja de escribir me consumió y el hecho de pasar todo el día frente a la pantalla de la computadora hace que una vez que termino de subir el último archivo o publicar la última actualización huya de la computadora. Ansioso por ver lo que hay afuera.

Y hoy, no será la excepción. En dos minutos se termina de subir el archivo que tengo pendiente a la carpeta ftp que alimenta los audios del día... bueno, más bien los audios que debimos corregir y que nos ha llevado una cuantiosa inversión de horas hombre-maquina para corregir el desperfecto de varios que nomas no pudieron con una simple petición y, entonces... lo que unos deshacen, otros lo debemos de hacer de nuevo.

Quizá nadie escuche esos audios, quizá haya quien sí. No lo sé. Quizá nunca lo sepa. Se publicarán y quedarán ahí, flotando en el ciberespacio cual almas en el limbo.

No me quedaré. Ahora lucho por no quedarme pegado al teclado un minuto más. Y el tiempo de transferencia transcurre más lento.

Déjà vu: Juro que ya he visto pasar el cronometro de transferencia por el 1:01 ¡Capicúa!

Comienzo a considerar el usar la función de "resume" mañana por la mañana.

¡Au revoir!

Por las bicis

No vaya a ser yo en quien no se fijen.

Andar pedaleando es chido, me gusta. De hecho, próximamente retomaré la bici como medio de transporte. Voy a acabar molido la primer semana, pero la segunda será más fácil, la tercera ya estaré en forma y de la cuarta en adelante todo será normal.

Citando al Sr. Cacomixtle

Esta entrada es... digamos... ligeramente metatextual, en cierta manera.

Vagaba, luego de tomar un café y arruinar mi ida a la cama temprano. Algo me sucede los domingos que no puedo irme temprano a la cama, siempre termino comenzando a dormir en lunes y hoy, no es la excepción.

Leía entonces una entrada del Sr. Cacomixtle: ver aquí: Me gusta....

Y de repente todo eso me transportó a textos de reciente adquisición para mi biblioteca. ¿Por qué somos como somos y siempre aplaudimos lo que se hizo y no lo que se deseaba hacer? ¿Por qué de repente terminamos con ese mentalidad conformista y miniaturizada? ¿Será porque nos conformamos con ir pasando la vida y no más?

Hace días tuve que tomar un taxi, ya era noche y el pesero a esa hora... pues nomas ya no pasa. A pesar de que la Cd. de México es una gran ciudad y que tiene una vida nocturna bastante generosa, no sólo por los paseantes trasnochadores, sino también por todos aquellos que terminan o comienzan jornadas laborales cuando la luna se pone re grandota y redondota, lease la madrugada, aún cuando seguro muchos conocedores de la astronomía me podrán decir que no siempre alcanza su punto máximo a esas horas. Detalles. El punto es que el chofer de dicho taxi, el cual abordé por los rumbos de Coyoacán, no deseo hacer un "buen viaje", monetariamente hablando, bajo el argumento de que "seguramente" se regresaría vacío de los rumbos de Xochimilco. Ese ejemplo, como muchos otros, son de los clásicos que se conforman con "irla pasando". Casi puedo afirmar que al día siguiente le dijo a su mujer o al patrón "sólo esto saque", aún a sabiendas de haber podido sacar una mejor tajada de esa noche. Esos, son los mismos connacionales que aplauden los pequeños logros que se tienen, que dicen "no pues los gringos sí, ellos si tienen con que", "¡nosotros cuándo!". Por desgracia, es algo que va a tardar generaciones cambiar. Eso si primero logramos acrecentar el número de gente que piense en positivo y sea el real comienzo de una generación que abandone el "ya merito".

Podría disertar largamente sobre este tema, pero creo que cualquier cosa que diga aquí desmerecería de lo ya dicho por verdaderos estudiosos de la materia, llámense Santiago Ramírez o Rogelio Díaz Guerrero, quienes se metieron en las entrañas de la psicología social que hoy en día marca la idiosincracia mexicana y que, de vez en cuando, da muestra muy ligeras de cambio.

Reconozco que hay muchas cosas buena en la cultura nacional, pero ¿por qué no terminamos de creer en nosotros mismos?, ¿han pensado en esta parte de forma profunda e interiorizada? Porque seguro que muchos lo hemos pensado pero siempre viendo la paja en el ojo ajeno y me incluyo aquí.

Inviértanle unos pesitos y busquen los títulos de estos autores, no importa si son Ingenieros, Abogados, Médicos, Contadores, Carniceros, Zapateros, Peluqueros, ..., Tenderos, ... No importa si al final no comulgan con lo dicho en sus textos, al menos terminaran con uno, dos o tres o más cuestionamientos y algunas veces dirán "Sí, así somos", "Eso ya esta cambiando", "Estoy cambiando en ese sentido", "Yo ya cambié y procuraré educar a mi hijo en mejores términos", ..., ¡yo qué sé! O si de plano no comulgan con nada de lo dicho en los textos de estos autores habrán pensando en argumentos para convertirse en buenos detractores, cosa que, a final de cuentas, le habrá abierto el panorama.

El punto es despertar los sentidos que tenemos dormidos y cuestionarnos. Asumir lo que somos y proyectarlo en forma positiva. Ya sueno como libro de autoayuda pero... quizá sea eso lo que necesitamos y no nos hemos terminado de dar cuenta: un manual de autoayuda para dejar el "ya merito" detrás.

Tanto que contar...

...y ya tendría que estar durmiendo.

2:16 de la mañana del lunes 19 de julio de 2010 y heme aquí, sin sueño, revizando pendientes a sabiendas que debo de irme a dormir a fuerzas o no podré despertar cuando comience a sonar la Flaca de Calamaro en el despertador telefónico que me llama para anunciarme que ha comenzado un día más y que es hora de sacar los pies de aquella tibies de la cama para meterlos en las gélidas sandalias.

Repaso los pendientes, los programo y me mentalizo. Nada saldrá de control, lo sé... o al menos eso espero.

Calamaro, Vicentico, dos versiones de lo mismo: Algo contigo.

Aute: Slowly.

Pienso, agito las ideas, tarareo. Nunca he sido entonado.

Tintan: Quiero rascarme aquí. Es la neta.

Traigo en la cabeza un Eco, un Santiago Ramírez, un Edward T. Hall, un Gustavo Sainz, un José Agustín, un Octavio Paz y un Alejandro Gómez Arias. Seguro mañana traeré a más personajes.

Duncan Dhu: Slowly.

Kenzo: Amour, sigue pegado en mi piel. ¿Quién fue?

Tantas cosas por el día pasaron que se me han quedado impregnadas un número de cosas, finito, pero enorme: un perfume, video-estres, piratería, youtube, canciones, video-sin estres, un bagel, periferico al anochecer, 683 usuarios, un gazapo, una tumba, blogger, yahoo, hotmail, gmail, photoshop, dreamweaver, codecs, 2010, 95.7 fm, Delgadillo - De vuelos y de Sol, la noche, alevosía, la ecuación celestial con la que Dios hizo realidad el Universo estampada en una camiseta al más puro estilo de The Big Bang Theory, un café, tres galletas, croquetas para perro, dos perros Cocker, un Golden retriever, un mosquito, ..., y al fin la decisión de ir a la cama.

Me pregunto: ¿Soñaré hoy?, ¿qué soñaré?, mañana cuando despierte: ¿recordaré mi sueño?

Duermo.

El niño y el muro

Fue el miércoles pasado que llegué a casa y me senté con mi madre a ver la televisión. La pantalla en blanco y negro que vislumbre a través de la ventana me anunció desde antes de entrar que era ella quien veía la pantalla, mis hermanos ni por error le dejan en algo que este en B&W. No me equivoqué. Veía El niño y el muro y conforme pasaban los personajes iba soltando los nombres: ¡Mira! ¡Ferrusquilla!, ¡Carlos Piñar!... ¡Vamos! Cuando hace eso, le envidio su memoria filmográfica. Hubo un tiempo que esa memoria se limito al cine nacional, pero en cuanto llegué la TV de paga a casa su mundo se ha ampliado y bastante. Creo que bien podría mantener una conversación por largo rato y mano a mano con algunos de los profesores de la universidad que tenían por misión enseñarnos algo sobre el cine y cómo se hace.

El punto es que veía aquella cinta de Ismael Rodríguez que data de 1964-1965 y es una co-producción con España, si sienten mayor curiosidad bien pueden googlearla y encontrar sinopsis, actores y todo el resto de información, inclusive en youtube esta en trocitos, pero el fin de este es otro que postear los trocitos extraídos de youtube.

Debo decir que no era la primera vez que la veía, pero la noche pasada me detuve un poco y la observé con otros ojos. Sería pretencioso decir que hice un análisis exhaustivo, sin embargo, me detuvo en ciertas cosas que llamaron mi atención:

1.- El detonante de toda la historia es un balón
2.- La inocencia de Dieter ante el muro y lo que éste representa
3.- La inocencia presente en Martha y Dieter y su optimismo, el cuál se refleja en la última escena, cuando Dieter le promete a Martha que al día siguiente abriran otro agujero

Obvio, hay muchos más detalles y asuntos sobre los cuales discurrir sobre este filme, pero por ahora creo que con esos bastaría para pensar un poco en todo lo que refleja dicha cinta, el trato social que hace del muro, el sentir que provoca no sólo esa mole de piedra, sino lo que pasa del otro lado, ..., el soldado que no se atreve a jalar el gatillo, la adolescente que ha perdido a su madre, el padre que no sabe como demostrar el cariño que siente a su hijo, su hijo que por sobre todo le profesa cariño, la madre deseosa de acrecentar la familia, etc. Me parece interesante la forma en que el sr. Rodríguez retrata ese momento desde una óptica quizá un tanto lejana, digo, no sé si el haya estado en Berlín, o sin Fernando de Fuentes anduvo turisteando por esas tierras, pero lo que si logra es retratar como se imaginaba el muro desde estas latitudes o, en su defecto, transmitir un cúmulo de emociones al respecto que logran penetrar en el pensamiento colectivo y remitir a una generación a esos instantes y pasar, de cierta forma a formar un juicio sobre el cómo eran los sucesos en la Alemania de la posguerra. Quizá ya me estoy alejando del punto, quizá comienzo a divagar pero si a mi, que he nacido en los ochenta, que me toco ver el derrumbe del muro y lo tomé como una noticia más de Eco, que en ese momento no le pude dimensionar, años más tarde esa película me hizo decir "¡Oh, yo vi por la tele cuando lo estaban tirando! Y que bueno porque hacía mucho daño". Creo que provocó esa sensación de repudio hacía el muro en una forma aún mayor en todos aquellos que podían hacer ya un juicio de valor sobre la situación que se vivía al momento de que esta cinta fue proyectada.

Algo que es cierto, es que el Sr. Rodríguez sabía lo que hacía, pues, en mi percepción, logra alborotar un cúmulo de sensaciones en uno que otro espectador, quizá sensible y cursilero como yo.

La fotografía es... juzguen ustedes:

Ya no recordaba...

Que había un mamut chiquitito

Al niño le dió tos en la Polonesa

No todo puede ser perfecto. El concierto lo era. Estabamos a punto de alcanzar los sesenta minutos de música excelsa, Chopin sonaba en el piano y los dedos del interprete volaban sobre la barra de esas fichas que siempre me hacen pensar en un dominó musical. El público, respetuoso, apagó sus teléfonos móviles, o al menos hasta ahora no había sonado aparato alguno; por ahí llegó a sonar un reloj digital Casio, lo distinguí por su clásico tono de bip-bip-bip. Pero fuera de eso no había existido mayor interrupción sonora. El Nocturno había sonado espléndido y las Mazurcas ni se diga. Llegabamos ahora a la Polonesa cuando el tropiezo llegó: Al niño le dió tos. Todo fue por aguantarme un estornudo de aquellos que hubieran retumbado en toda la sala (gracias a su maravillosa acústica). Aguanté, aguanté, aguanté y justo cuando creí que todo había pasado... hizo estragos en la gargante. Sentí un hormigeo que crecía poco a poco y de repente estalló. No lo pude evitar. Creo que le eché a perder esa pieza a quienes estaban junto a mi. Por fortuna, me pude contener, no tanto como quisiera pero lo hice. Dichosa Polonesa, malapata aquella tos.

Aquí el interprete:


Y aquí la pieza:Gran polonesa op. 22

Hace tiempo

Hace tiempo esto hubiera sido diferente, pero no exiten los hubiera. Tengo frio, mis dedos están un poco tiesos. Hace tanto que no escribo que me es difícil recordad la posición de cada tecla sin voltear a ver de reojo el teclado. No he estudiado ni practicado nunca la mecanografía, pero luego de horas de escribir ensayos, reportes de lectura y otras muchas tareas para la universidad uno va desarrollando esa facultad de ecribir casi tan rápido como una secretaria ejecutiva, salvo que uno sólo termina utilizando unos cuantos dedos, más de dos, pero menos de diez.
Digo que esto hubiera sido diferente hace tiempo. Sin horario de oficina que cumplir, sin compromisos adquiridos implicitamente. Pero las cosas cambian. Uno crece. Le da flojera escribir de nuevo. Hace mucho que no hago un cuento o un poema malo de aquellos que no tienen rima ni métrica y que parecen salir de un porro de mala mota. Ni fumo mota ni me meto coca. Sólo bebo vodka. Sólo bebo whisky. Sólo bebo cerveza. Sólo no escribo cuando no tengo ganas. Y hoy tengo ganas. Pero la puntuación y la semantica hoy me dan flojera y todas esas reglas contenidas en el Maqueo que tanto repetí en la prepa me dan flojera. Antes me saltaba las reglas de redacción porque creía que algo bueno saldría. Luego leí a Gazapo y ¡sorpresa! Alguien pensó lo mismo que yo mucho antes y mucho mejor y a alguien se le ocurrió que a eso se le conocería como la literatura de la onda. Recuerdo a Menelao y compañía. Pienso: Nunca he ido al Sanborns de La Fragua, ¿Existe? Hoy me quedé pensando: Por qué las Facultades se llaman Facultades. Fui al diccionario, ese libro que lo sabe todo y lo que no... seguro sale en la siguiente edición. Esto fue lo que leí:
4. f. Cada una de las grandes divisiones de una universidad, correspondiente a una rama del saber, y en la que se dan las enseñanzas de una carrera determinada o de varias carreras afines.

5. f. Local o conjunto de locales en que funciona dicha división de una universidad.

6. f. En las universidades, cuerpo de doctores o maestros de una ciencia. La Facultad de Medicina, de Filosofía

~ mayor.

1. f. En las universidades se llamaron así la teología, el derecho y la medicina.

Cosas que uno da por obvias pero que nunca se pregunta a fondo el por qué. Sólo están ahí, como yo, como tu, como ella, como ellos. Y nadie se preggunta el por qué de estar ahí o allá, sólo están.

Pero decía que esto hubiera sido diferente hace tiempo, en el tiempo en que no debíamos ir a otra parte que no fuera a las canchas, a la secu, a las tardes de Caifanes y juego de botella, a pasar el tiempo frente a la paletería mientras bebiamos un agua de orchata o jamáica o limón o fresa o frutas.

Hace tiempo que pienso en un personaje. Lo busco y no lo encuentro. Pero ya comienzo a imaginarlo. Cosa de que llegue. Ojalá llegue a tiempo y no suceda como cuando llevas prisa y la puerta del metro se cierra justo en el momento en el que te disponías a dar el paso para entrar en el vagón.

Música:

Y entonces...

Triste pero cierto, despiertas y te das cuenta de que ya no tienes diez y siete. El siete me gusta. Va después del seis. No es número perfecto pero me gusta. Significa que ya has pasado el seis y más adelante que ya pasaste el diez y seis y luego que ya pasaste el veinte y seis y luego que ya pasaste el treinta y seis y... El seis también me gusta. Pero a esa edad no eres consciente de lo que es tener la edad perfecta. Tener seis creo que puede ser perfecto. No debes de preocuparte por más que no sea que te ganen tus canicas o que te regañen por llegar con los pantalones rotos por andar brincando bardas y trepando árboles. Igual la caries es un problema, pero sabes que no va a durar, que mudarás de dientes y todo será fenomenal.
Tener diez y seis también es chido. Aún no tienes diez y ocho, pero ya dejaste atrás los diez y cuatro y los diez y cinco. Eres un puberto, pero ya no cualquier puberto. Seguro ya fuiste chambelan y ya sabes que no lo volverás a ser a menos que la niña de los diez y cinco este muy guapa y... Tampoco tienes diez y ocho, así que aún tus obligaciones no son tan grandes. Incluidas las cívicas y las legales.

Entonces, sucede que volteas, haces cuentas y te das cuenta de que ya pasaste el veinte y seis y que también el veinte y siete está allá atrás y que deberán pasar nueve años más para que llegues al próximo siete de tu vida y las preguntas entonces comienzan a salir, pero más que las preguntas, buscas respuestas claras y concisas a preguntas tan triviales como el ¿cuándo? Y te das cuenta de que debes de comenzar a aterrizar todo aquello que hasta ahora has estado planeando a ratos en algún rincón oculto de tu cabeza.

¿No fue ayer cuando se estreno Trainspotting?





Es odioso que desactiven la opción de "insertar" por solicitud en el video que deseas insertar en tu post, ¿que daño les hace?, maldigo a emi.

Mi vida en la radio

Y ahora vuelvo al aire. No literalmente. Pero vuelvo. Recuerdo la primera vez que pise una cabina de radio. Tendría yo unos... seis o siete años. Fue en los ochentas, para que ubiquen más o menos que onda. Recuerdo que mi madre sintonizaba en la radio de casa, una vieja consola que ya contaba con fm, una estación llamada "Radio Infantil", con una locutora que se llama... si no mal recuerdo Martha Susana. Del segundo nombre no estoy muy seguro, pero del primero si. Y programaban "El niño robot" y otras rolitas super suaves para antes de irse a la primaria. Luego, desaparecio. Mi mamá se mudó a Radio variedades y luego seguí creciendo. Descubrí Wfm, luego Radioactivo, Alfa, 97.7 y ¿luego? Pues también estaba Orbita. Pero los intereses van cambiando. Uno busca otras cosas y, no sé si de buena o mala forma, uno se va haciendo cliente de noticieros como el extinto de Gutierrez Vivó, Carmen Aristegui -antes de su excomunión de televisa radio-. Y como ya te levantas temprano para ir a la universidad, pues quieres estar de buen humor y le pone a Toño Skinka y su muchedumbre. No soy extremista. Por eso no me chuto a Mariano, pero he de confezar que un par de veces, a causa de alguna maniobra extraña al volante en hora pico, mientras esquivas un micro adelante, un taxi a la izquierda y una señora con niños en la Van intentando maquillarse y contestar el móvil a la derecha, he tenido que dejarle a Mariano por algunos minutos. Casi me ha seducido con su voz de terciopelo pero... me resisto. Aunque admiro su aguante ante tantas horas al micrófono y el buen equipo de producción que debe de tener el muchacho. No es cosa fácil estar todos los días al aire tantas horas. Una cosa es que no sea de mi gusto y otra que no respete su trabajo. Y creo que hace bastante bien su chamba, por algo vende como vende.
Ahora parte de mis mañanas las ocupa "El explicador" con Enrique Ganem. Y antes de eso, el zapping hace lo suyo y voy de Alejandro Cacho a Aristegui, pasando por Mix. Reactor no me gusta tanto, me agradaba escuchar a El Golfo por las mañanas, ese, era su horario. Amable, tranquilo, relax. Pero es mi opinión contra la de muchos seguramente. Opus es rica, por las noches en que voy de regreso a casa. Y por noches digo noches noches, pasadas las 12, que más bien serían como mañanas. Horizonte, lo mismo que Opus. Es más, de repente me da por poner Amor 95.3. Cuando anduve haciendo pininos ponía la de casa, pero esa no se oye muy bien a todas horas ni en todo lugar y y bueno... la dirección. Pero es un buen intento, aunque si a esa escala nos vamos... pues no hay, Ibero la dejo muy muy atrás a mi criterio. Los del Poli deben de hacer algo bueno con esa frecuencia, pero todo sabemos como es la burocracia, los elefantes blancos y las buenas intenciones. Ahora navego en una leyenda. Me gusta. En cierta forma crecí con ella y con el Fonografo. Ahora recuerdo algo...

Mi amigo el chamaaaan me dijo...

Quién sabe que es la semiótica...

Apenas he comenzado a involucrarme de "a deveras". Antes creo que sólo tuve un paseo entre vitrinas donde el guía nos decía "Y por ahí está la vitrina que contiene Mitologías de Barthes" y más allá guardamos algo que escribió un tal C. S. Peirce. ¡Ah! Y más allá hay algo de Saussure. Pero hasta ahí. Nada de meter las manos al motor y ver como funcionaba o por qué de repente no jalaba, dónde se le ponía el aceite y las bujías y el refrigerante... Pero ahora eso está cambiando.

Si se interesan en saber sobre semiótica y sobre que trata todo esto, visiten www.amesve.org, aunque den un poco de chance, ahorita sólo hemos puesto lo que sería el equivalente a esos plásticos negros que ponen en las obras cuando están en curso, esos plásticos que indican que "adentro se está trabajado" pero hay que esperar un poco más para ver en qué, a menos que se sea de los aventados que la curiosidad empuja a que vean por algún resquicio.

Como sea, vayan poniendo esta dirección en su imaginario personal: www.amesve.org

Se imaginan...

tener que cargar con cuatro u ocho de estos (ya ni digo del ipod de máxima capacidad) para poder esuchar tu música!

Yo tengo algo modesto, un reproductor mp3 de 8 Gb, y no me imagino cargando ocho de estos.

Quizá es porque ahora los Gb han comenzado a devaluarse y por eso los hacen cada vez más pequeños y, ¡más baratos! Antes... ¡Antes sí que eran grandes y costosos!




me volé la foto de aquí.

Mar Adentro

Mar Adentro
Por Ramón Sampedro

Mar adentro,
mar adentro.

Y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro del universo.

El abrazo más pueril
y el más puro de los besos
hasta vernos reducidos
en un único deseo.

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras
'más adentro', 'más adentro'
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto,
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.

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No he podido sacar la pluma del tintero. Al menos no con la certeza y la inspiración que desearía. Me doy la vuelta por otros blogs y veo como el modo de uso de la lengua cada vez es más light y me resisto. Hay días que desearía poder escribir con esa ligereza. Sin preocuparme de usar el sufijo, la preposición y la persona indicada. Sin tener que recurrir a cada línea al diccionario y debatirme entre decir "el agua" o "la agua" (discusión de sobra comentada, era por da un ejemplo simple, así, sin más). Llevo meses sin poder hacer una reseña. Me quedé varado, que es peor que estar al pairo. Al menos así lo creo, así lo siento. Luis: lejos. Daniel: lejos. Uriel: lejos. Hace días que no bebo una cerveza con buena compañía. Beber una cerveza y luego otra y luego otra hasta que el Sol nos ciegue de nuevo la visión. Así no es lo mismo.

Mientras, busco sitio en este vida minificcionada. ¿Qué hacer? ¿A dónde ir? Hay una parte de mi vida que aún no cuaja. Esto es como un banquete mal combinado siento yo. Es como beber vino inmediatamente después de haber mordido una lechuga y un tomate rojo.

¿Les he dicho ya que conocí hace tiempo a Rogelio Guedea, que me subí a su tráiler e hice su ruta en sólo doce horas efectivas, sino es que menos? ¿Qué aún le debo mi opinión? Y no es que no quiera dársela. Es que estoy varado. No sé que decir, no sé como comenzar. Su texto me llevo en tantas direcciones, subí y bajé del tráiler y volví a subir y volví a bajar y... Es la fecha que me sigo subiendo y bajando. De repente lo tomo y lo leo, dos, tres, cuatro cuartillas, un capítulo. Me voy y regreso y de va de nuez. Lo tengo a la mano siempre, por si tengo que ir a una encerrona en el cuarto de "al fondo a la derecha", y lo leo con calma y premeditada parsimonia. Lo leo en voz alta y me imagino siendo yo quien va de arriba-abajo haciendo el recorrido. Me imagino siendo yo quien esta parado frente a un escritorio del MP; quien está parado ahí viendo como le meten de plomazos al chamaco aquel; quien carga la guitarra y se sienta junto al hombre que no es hombre. Y recuerdo entonces la parte que escuche de propia voz de Rogelio y más me dan ganas de volverlo a leer. Hay tanta madeja de donde sacar hebra en esa novela. Creo que bastaría que le mandase un correo en blanco, tan solo con un punto como contenido y que en el subject dijera "Me gustó". Y va de nuez la vida resumida. Zavala diría que esa opinión es valida. Valida de acuerdo con el humor que se cargue en ese momento. Pero a mi ese tráiler de Guedea me deja siempre tan de buen humor que un me gustó no bastaría. Tiene tantas escenas, escenas vividas que parece que uno esta ahí, parado entre todos y cada uno de los personajes casi tocándolos, escuchando sus tonos de voz y viendo sus gestos, sintiendo su mirada. Y entonces ahora, sería necesario que les contase la historia, que les dijese quién es Abel Corona, dónde vive, a qué se dedica, qué es de su vida. Pero eso no es nada fácil. No de oídas. Sería como jugar al teléfono descompuesto. Debo de hacerlo, sí. Pero no será hoy. Antes debo de terminar de asimilar, de conducir por enésima vez el tráiler y sólo así, talvez, pueda hacer una reseña decente. Mientras eso no pase, les dejo una probada del tráiler de Roguelio Guedea: www.rogelioguedea.com. Yo, debo de ir al cuarto de al fondo a la derecha.

La vida minificcionada

Un mensaje: 120 caracteres (promedio).

Un twitazo: 140 caracteres.

Augusto Monterroso empleo sólamente 51 caracteres (contando espacios, 45 sin contarlos) para relatar la historia de alguien a quien algo paso y Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

¿En cuántos caracteres cabrá la vida? A final de cuentas, creo que la vida se resume en un epitafio.

Lo cierto es que en estos días la vida se he minificcionado. Todo se resume. Un CV, un resumen. Un historial académico, un resumen. Un informe, un resumen. Un reporte, un resumen. Una reseña, un resumen. Julio Cortazar decía en Rayuela que la vida es una tura. Quiero pensar que dijo eso partiendo de la tura como un sufijo. Y si ese fue el caso, podríamos decir que vamos armando nuestra vida de sufijos. ¿Será?
Pero aún queda la otra posibilidad. Quizá haya dicho que la vida es una tura partiendo del significado de tura, que es la acción o efecto de turar y turar no significa otra cosa que durar mucho. En tal caso, si la vida es una tura, la vida dura mucho o, en su defecto, quizá la vida sea eterna. Cuestiones de filosofía que ahora me vienen a la cabeza a razón del estomago vacio. Pero, aún así, si ese fuera el caso, siempre habría la forma de poder resumir la vida, así lo hemos hecho, así lo hacemos, así vivimos. ¿Cómo te fue? R. Bien (un resumen). Sólo la opción B.-Mal, no se puede resumir, pues siempre es seguida de un ¿Por qué? Que es seguido de toda la historia del día y/o argumentos que justifiquen el que nos haya ido mal. Y, aún así, siempre podemos resumir dicha situación contestando con una respuesta de tipo C.-No quiero hablar de ello.

De la pluma en el tintero

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Salida a pasear

Les digo que con una buena rola, esto fluye mejor. Visita a la hermosisima ciudad neza. Obras en proceso, chimecos con excelsa educación vial, microbuseros y combiseros mucho mejor educados. Nada que comparar con los micros y camiones de mi pueblo defeño sureño. La libramos. El auto intacto, sin rayones. Hubo que aventarlo un poco, mi mala educación salió a flote ante tanta gentileza en exceso de los conductores arriba mencionados, incluido uno que gentilmente me dijo "voy primero" y pues paso primero con su camionetota estampada con los distintivos del gobierno de la ciuda -sic-. En fin... los detalles sobran. Seguro ustedes ya saben lo que es ir conduciendo por una avenida de cuatro carriles que terminan convirtiendose en uno. Pero todo bien, regresamos sanos y salvos. Sigo preguntandome ¿qué pasaría si las licencias de manejo costaran lo que cuestan en algunos paises europeos?, ¿seguiría tanto imbecil al volante? Sí, seguro que si. Siempre habrá algún funcionario que venda más barato que lo que vende el gobierno mismo porque siempre habrá un ciudadano que le ofrezca el clásico trato de "tú me ayudas y yo te ayudo". Y es que vivimos en el país de "yo no tengo la culpa".

Pero... ¿p'que seguirle con este rollo que ya todos saben a que ritmo va? Mejor vamos a la rola que me toco poco antes de llegar a Tepalcates y poder admirar el nuevo metrobus. ¿A poco no lo han visto? Se ve chulo el condenadote, rojo, rojo, rojo, rojo. Yo hasta sentí que veía un Ferrari.
Por cierto, ya no he leido de sobre sus choques, o ya dejaron de ser noticia o los siempre bien educados conductores aprendieron a punta de cates que no debían de invadir su carril o los conductores del metrobus aprendieron a pisar mejor el freno o... ¡ya sé! Las autoridades arreglaron las deficiencias que no habían previsto sin tener que hacer un hoyo para tapar otro. Seguro eso fue. Ellas siempre tan atinadas. ¡Bah! Esto ya suena a pura baba de perico.

La rola.

Alice in Chains, No excuses

Taraaaann

Sucede que hace semanas fuimos una niña y yo invitados por medio de un Piroclasto a la casa de una niña que tiene líneas en su cara y que posee un perro que es un moustro. Ahi conocimos a más de dos cuates muy agradables de entre los cuales salió un Cacomixtle y todos a gusto, muy a gusto, con chelas y más chelas acabamos con la comida que la niña de las líneas en el rostro tuvo a bien preparar. Luego ya no nos pudimos quedar a la hora de los porritos, pero seguro todo siguio igual o más agradable con más bromas y comentarios de probada hilariedad. En fin, que entre todo lo que paso en el lapso que estuvimos presente la niña que me llevo y yo, escuchamos la canción del Hielo y reimos estrepitosamente. Y luego de una búsqueda exhaustiva, pues no lograba recordar como había dicho el Piroclasto que se llamaba el grupo y a falta de no encontrarlo en línea y la flojera de escribir preguntandole por la rola, hoy, en la busqueda exhaustiva (mera casualidad) dí con ella y... taraaaan:

Raras tocatas pencas performing Hielo